La espera

Espero y sólo de eso se trata.

Sentada en mis ansias de ser, espero. Mientras, mi impulso de estar naufraga en las efímeras nubes densas del verano en la provincia. Y yo las veo pasar y vuelvo los ojos a mis pies en el anteúltimo escalón de la escalera que va al jardín. Espero. Y espero de nuevo sin saber, ni por casualidad, qué cosa en el mundo estoy esperando tantas veces, tan paciente y tan cansada de esperar.

Tanto indagar y ¿para qué?, si eso que espero sin saberlo siempre llega. Como esperando llegar a una estación de tren en una ciudad que no conozco. No voy a saber dónde estoy hasta llegar ahí. No voy a dejar que el viaje me desgaste antes de la terminal, porque tan sólo sé que puedo bajar a mirar alrededor y en cada sitio hay tantos colores nuevos... y volver. Caminé hasta éste instante hipnotizada por las pequeñeces. Estoy varada y no sé volver; no sé si aún me espera el tren o si acaso vendrá uno nuevo.

Casi me pierdo en una metáfora mientras las primeras gotas de la realidad golpean las calles y desprenden al aire el olor del asfalto tibio. Quizás la lluvia me pinte un radar, en un charco, a la vuelta de la esquina. Espero, otra vez, más intensa e inútilmente, que se hunda entre las grietas de la vereda ésta ingenuidad al seguir esperando. Ilusionada espero ante un oasis; sin saber esperar, sin saber qué espero.

El papel mojado, la tinta corrida y no me atrevo a culpar a la lluvia porque la sal delata mis lágrimas. Es el fin del naufragio de mi impulso de estar, que ahora cae turqueza para ahogarse en mi piel y así fundirse en mis ansias de ser. Simbolizan la unión y se aventuran juntas al reencuentro de aquella vieja estación que imaginé. Prefiero no esperar más nada que sólo poder seguir esperando.

Espero y sólo de eso se trata.


PD: No me gusta nada este texto pero algún día me lo voy a entender.