Estaba estrenando las etiquetas "realidad" y "ficción" y me dí cuenta de que no puedo calificar como ninguna de ambas a las entradas que tengo etiquetadas como "delirio".
No sé, creo que me resultó curioso.
Estreno también las etiquetas "cosas" -comprende las cosas no muy interesantes como ésta, comentarios totalmente prescindibles e innecesarios, etc.-, "tiempo" y "espacio" -no sé bien para qué son-.
Au revoir.
28 de febrero de 2010
17
17 seconds of compassion
17 seconds of peace
17 seconds to remember love is the energy
behind witch all is created
17 seconds to remember all that is good
17 seconds to forget all your hurt and pain
17 seconds of faith
17 seconds to trust you again
17 seconds of radiance
17 seconds to send a prayer up
17 seconds of peace
17 seconds to remember love is the energy
behind witch all is created
17 seconds to remember all that is good
17 seconds to forget all your hurt and pain
17 seconds of faith
17 seconds to trust you again
17 seconds of radiance
17 seconds to send a prayer up
17 seconds is all that you need
(17 - Smashing Pumpkins)
(17 - Smashing Pumpkins)
26 de febrero de 2010
Pido disculpas
Pido disculpas
a los días de Pascua
por haberme roto la boca
con el humo de la adormidera.
Pido disculpas
a la gloriosa peluca
por haberla pisado
con mi aplanadora de estiércol.
Pido disculpas
a la muerte
por haberme reído mientras transcurría.
Pido disculpas
al enano
por haberle vomitado un calibre.
Pido disculpas al blanco asiento
por haberle escrito
mi nombre con sangre.
Pido disculpas al ratero
por haberle robado
la joya robada
y haberla arrojado a su cráneo.
Pido disculpas
por haberme borrado
de la foto a pinchar.
Pero no pido disculpas
por la alegría que tuve
sin saber por qué.
(Guitarra Negra - Luis Alberto Spinetta)
a los días de Pascua
por haberme roto la boca
con el humo de la adormidera.
Pido disculpas
a la gloriosa peluca
por haberla pisado
con mi aplanadora de estiércol.
Pido disculpas
a la muerte
por haberme reído mientras transcurría.
Pido disculpas
al enano
por haberle vomitado un calibre.
Pido disculpas al blanco asiento
por haberle escrito
mi nombre con sangre.
Pido disculpas al ratero
por haberle robado
la joya robada
y haberla arrojado a su cráneo.
Pido disculpas
por haberme borrado
de la foto a pinchar.
Pero no pido disculpas
por la alegría que tuve
sin saber por qué.
(Guitarra Negra - Luis Alberto Spinetta)
19 de febrero de 2010
Ungatecu yuya
Maxi... says:
ah, y gorillaz?
mina says:
gorillaz fue, es y será una genialidad
Maxi... says:
se
altos hits
mina says:
el que no movía la cabeza escuchando feel good inc...
nunca entendió nada
Maxi... says:
y el que no canto ungatecuuu, ungatecu yuyaaaa (8)
menos
ah, y gorillaz?
mina says:
gorillaz fue, es y será una genialidad
Maxi... says:
se
altos hits
mina says:
el que no movía la cabeza escuchando feel good inc...
nunca entendió nada
Maxi... says:
y el que no canto ungatecuuu, ungatecu yuyaaaa (8)
menos
17 de febrero de 2010
La espera
Espero y sólo de eso se trata.
Sentada en mis ansias de ser, espero. Mientras, mi impulso de estar naufraga en las efímeras nubes densas del verano en la provincia. Y yo las veo pasar y vuelvo los ojos a mis pies en el anteúltimo escalón de la escalera que va al jardín. Espero. Y espero de nuevo sin saber, ni por casualidad, qué cosa en el mundo estoy esperando tantas veces, tan paciente y tan cansada de esperar.
Tanto indagar y ¿para qué?, si eso que espero sin saberlo siempre llega. Como esperando llegar a una estación de tren en una ciudad que no conozco. No voy a saber dónde estoy hasta llegar ahí. No voy a dejar que el viaje me desgaste antes de la terminal, porque tan sólo sé que puedo bajar a mirar alrededor y en cada sitio hay tantos colores nuevos... y volver. Caminé hasta éste instante hipnotizada por las pequeñeces. Estoy varada y no sé volver; no sé si aún me espera el tren o si acaso vendrá uno nuevo.
Casi me pierdo en una metáfora mientras las primeras gotas de la realidad golpean las calles y desprenden al aire el olor del asfalto tibio. Quizás la lluvia me pinte un radar, en un charco, a la vuelta de la esquina. Espero, otra vez, más intensa e inútilmente, que se hunda entre las grietas de la vereda ésta ingenuidad al seguir esperando. Ilusionada espero ante un oasis; sin saber esperar, sin saber qué espero.
El papel mojado, la tinta corrida y no me atrevo a culpar a la lluvia porque la sal delata mis lágrimas. Es el fin del naufragio de mi impulso de estar, que ahora cae turqueza para ahogarse en mi piel y así fundirse en mis ansias de ser. Simbolizan la unión y se aventuran juntas al reencuentro de aquella vieja estación que imaginé. Prefiero no esperar más nada que sólo poder seguir esperando.
Espero y sólo de eso se trata.
PD: No me gusta nada este texto pero algún día me lo voy a entender.
Sentada en mis ansias de ser, espero. Mientras, mi impulso de estar naufraga en las efímeras nubes densas del verano en la provincia. Y yo las veo pasar y vuelvo los ojos a mis pies en el anteúltimo escalón de la escalera que va al jardín. Espero. Y espero de nuevo sin saber, ni por casualidad, qué cosa en el mundo estoy esperando tantas veces, tan paciente y tan cansada de esperar.
Tanto indagar y ¿para qué?, si eso que espero sin saberlo siempre llega. Como esperando llegar a una estación de tren en una ciudad que no conozco. No voy a saber dónde estoy hasta llegar ahí. No voy a dejar que el viaje me desgaste antes de la terminal, porque tan sólo sé que puedo bajar a mirar alrededor y en cada sitio hay tantos colores nuevos... y volver. Caminé hasta éste instante hipnotizada por las pequeñeces. Estoy varada y no sé volver; no sé si aún me espera el tren o si acaso vendrá uno nuevo.
Casi me pierdo en una metáfora mientras las primeras gotas de la realidad golpean las calles y desprenden al aire el olor del asfalto tibio. Quizás la lluvia me pinte un radar, en un charco, a la vuelta de la esquina. Espero, otra vez, más intensa e inútilmente, que se hunda entre las grietas de la vereda ésta ingenuidad al seguir esperando. Ilusionada espero ante un oasis; sin saber esperar, sin saber qué espero.
El papel mojado, la tinta corrida y no me atrevo a culpar a la lluvia porque la sal delata mis lágrimas. Es el fin del naufragio de mi impulso de estar, que ahora cae turqueza para ahogarse en mi piel y así fundirse en mis ansias de ser. Simbolizan la unión y se aventuran juntas al reencuentro de aquella vieja estación que imaginé. Prefiero no esperar más nada que sólo poder seguir esperando.
Espero y sólo de eso se trata.
PD: No me gusta nada este texto pero algún día me lo voy a entender.
Asilo para el alma
Me gustaría dejar esta ciudad.
Y cuando deje esta isla...Así que aquí voy...
Así que ¿qué dices?
Y cuando deje este planeta...
Sabes que me quedaría pero no puedo soportarlo.
Y si pudiera dejar este espíritu...
(Half the world away - Oasis)
14 de febrero de 2010
San Valentín
Valentín, conocido como San Valentín, se refiere a uno de los tres santos mártires romanos del siglo III de existencia discutida, que vivieron en la antigua Roma. [...]
[...] Sin embargo, poco se sabe sobre las vidas de estos tres hombres. Muchas de las leyendas que los rodean actualmente fueron probablemente inventadas durante la Edad Media en Francia e Inglaterra cuando el día festivo de 14 de febrero empezó a ser asociado con el amor, a raíz de la historia de San Valentín, que sería ejecutado un 14 de febrero al no querer renunciar al cristianismo, y haber casado a parejas en secreto después de que el matrimonio fuese prohibido por el emperador Claudio II. [...]
Según la Enciclopedia Católica, el santo cuya festividad cayó en la fecha conocida hoy como Día de San Valentín fue posiblemente uno de los tres mártires que ejecutados en el año 270 d.c durante el reinado del emperador Claudio II. Otra leyenda dice que es patrono de los enamorados porque su fiesta coincide con el momento del año en que los pájaros empiezan a emparejarse.
La festividad fue borrada del calendario eclesiástico en el año 1969 como parte de un intento para eliminar santos de origen posiblemente legendario. [...]
(San Valentín - Wikipedia)
¿Y si dejamos de desperdiciarnos simbolizando una fecha carente de fundamentos festivos? Esto no es más que religión, leyendas, historia y más religión. No hay mucho que conmemorar y menos siendo buenos hijos del sistema capitalista.
Amar todos los días, sin más.
[...] Sin embargo, poco se sabe sobre las vidas de estos tres hombres. Muchas de las leyendas que los rodean actualmente fueron probablemente inventadas durante la Edad Media en Francia e Inglaterra cuando el día festivo de 14 de febrero empezó a ser asociado con el amor, a raíz de la historia de San Valentín, que sería ejecutado un 14 de febrero al no querer renunciar al cristianismo, y haber casado a parejas en secreto después de que el matrimonio fuese prohibido por el emperador Claudio II. [...]
Según la Enciclopedia Católica, el santo cuya festividad cayó en la fecha conocida hoy como Día de San Valentín fue posiblemente uno de los tres mártires que ejecutados en el año 270 d.c durante el reinado del emperador Claudio II. Otra leyenda dice que es patrono de los enamorados porque su fiesta coincide con el momento del año en que los pájaros empiezan a emparejarse.
La festividad fue borrada del calendario eclesiástico en el año 1969 como parte de un intento para eliminar santos de origen posiblemente legendario. [...]
(San Valentín - Wikipedia)
¿Y si dejamos de desperdiciarnos simbolizando una fecha carente de fundamentos festivos? Esto no es más que religión, leyendas, historia y más religión. No hay mucho que conmemorar y menos siendo buenos hijos del sistema capitalista.
Amar todos los días, sin más.
On the radio
While laughing up a storm
Until we were just bone
Until it got so warm
That none of us could sleep.
Until we were just bone
Until it got so warm
That none of us could sleep.
(On the radio - Regina Spektor)
10 de febrero de 2010
4 de febrero de 2010
Definición del arte
Portinari no está - decía Portinari. Por un instante asomaba la naríz, daba un portazo y desaparecía.
Eran los años treinta, años de cacería de rojos en Brasil, y Portinari se había exiliado en Montevideo.
Iván Kmaid no era de esos años, ni de ese lugar; pero mucho después, el se asomó por los agugeritos de la cortina del tiempo y me contó lo que vio:
Cándido Portinari pintaba de la mañana a la noche, y de noche también.
- Portinari no está - decía.
En aquel entonces, los intelectuales comunistas del Uruguay iban a tomar posición ante el realismo socialista y pedían la opinión del prestigioso camarada.
- Sabemos que usted no está, maestro - le dijeron, y le suplicaron:
- Pero, ¿no nos permitiría un momento? Un momentito.
Y le plantearon el asunto.
- Yo no sé - dijo Portinari.
y dijo:
- Lo único que yo sé, es ésto: el arte es arte o es mierda.
Eran los años treinta, años de cacería de rojos en Brasil, y Portinari se había exiliado en Montevideo.
Iván Kmaid no era de esos años, ni de ese lugar; pero mucho después, el se asomó por los agugeritos de la cortina del tiempo y me contó lo que vio:
Cándido Portinari pintaba de la mañana a la noche, y de noche también.
- Portinari no está - decía.
En aquel entonces, los intelectuales comunistas del Uruguay iban a tomar posición ante el realismo socialista y pedían la opinión del prestigioso camarada.
- Sabemos que usted no está, maestro - le dijeron, y le suplicaron:
- Pero, ¿no nos permitiría un momento? Un momentito.
Y le plantearon el asunto.
- Yo no sé - dijo Portinari.
y dijo:
- Lo único que yo sé, es ésto: el arte es arte o es mierda.
(Definición del arte - El libro de los abrazos - Galeano)
(Criatura muerta - Portinari)
3 de febrero de 2010
Ventrílocuo
Y de nada somos dueños, dueños somos de la nada. Y de nadie somos dueños y se adueñan de los nadies.Siete jueves al mes vivo hostigada por las voces -cada gesto y movimiento inerte- y, entonces, vacilo y miro vislumbrar en las palabras el arte del ventrílocuo.
Veinte siglos y diez años al regazo de un sistema saciado de la necedad de las almas, amo de nuestra humanidad o lo que queda de ella.
Si acaso el ventrílocuo, el sistema, no fuese el propietario de nuestra sociedad... no sería más que un vacío donde hoy hay desperdicio de ser.
2 de febrero de 2010
She took a step
...but then felt tired
She said "I'll rest a little while"
But when she tried to walk again
She wasn't a child...
(Blue lips - Regina Spektor)
1 de febrero de 2010
Cuando cuente tres
Las hermosas hojas muertas abrileñas, una flor marchita en el prólogo de un libro viejo, la ausencia del ábrego en la serena copa del paraíso y de la helada sobre el césped. Tiempo, lugar, realidad y realidades, ilusión; filosofías abstrusas. Todo. Todo y más, allá detrás del insómnico horizonte... cuando cuente tres.
Adentrarme en tu tibieza de amanecer de verano, en tu mar de aguamiel, en tus palabras y en el brillo infinito de tus ojos que cantan Lay, lady, lay, en mis sábanas de papel abigarradas del color de tu voz y tu risa abrazándome de sueños.
Cuando cuente tres... cuando me duerma extrañándote del espacio hasta la orilla.
Adentrarme en tu tibieza de amanecer de verano, en tu mar de aguamiel, en tus palabras y en el brillo infinito de tus ojos que cantan Lay, lady, lay, en mis sábanas de papel abigarradas del color de tu voz y tu risa abrazándome de sueños.
Cuando cuente tres... cuando me duerma extrañándote del espacio hasta la orilla.
De heroína y Warhol
(Andy Warhol - Gun)Away from the big city
Where a man cannot be free
Of all the evils of this town
And of himself and those around...
Oh, and I guess that I just don't know.
(The Velvet Underground - Heroin)
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